El metabolismo de las Jarcias

En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados .

                                                                                                  Agustín Espinosa (1897-1939)


 

Hoy he encontrado por casualidad unos libros del gran poeta surrealista, Pedro García Cabrera, Corría el año 1928 cuando el poeta canario escribía: esta racha de viento que a mi llega/ acaso fuera silbo/ en las gráciles jarcias de una nave./ o sonrisa plegándose en el ojo/ acuoso y abierto de un estanque. / o corcel embriagado de una nube./ o carne melodiosa de un oboe./ quién sabe, quién sabe y fue un suspiro,/que ha venido rodando por el aire.

Buscaba entre mis cosas algún objeto que poder vender para poder  terminar el mes teniendo algo que echarme a la boca en la nevera, me pregunto cómo seria estar presente en Canarias en aquellos años cuando germinaba el movimiento surrealista, y André Bretón, fundador del movimiento, hablaba del surrealismo como un automatismo puro que permitía la verdadera expresión de la mente humana, lo importante era que la razón no contaminara para nada la creación.

No puedo evitar establecer paralelismo entre esa época y la actual, ahora igualmente cualquier sueño, surrealista o no, ya sea en el mundo de las artes o en el de la ciencias se ha visto frustrado por el golpe de estado financiero que han dado los amos del mundo, quienes se han quitado la careta y hemos podido ver su verdadero rostro detrás del disfraz "democrático" con el que nos han estado engatusando y estafando hasta ahora.

Siempre te sobras a tu sed, si llegas/ a tus finales cercos de rompientes,/ de tu abombado pecho se desdoblan/ manantiales que corren con tu imagen./Y nunca te limitas ni te bastas.

Pedro García Cabrea con una sensibilidad exquisita y premonitoria ya por el año 1928 era capaz de intuir el inmenso dolor y la sacudida brutal que la barbarie iba a traer a estas tierras dolidas siempre de caciques y de injusticias y a las que el movimiento surrealista resarcía de algún modo, era como si al albur de nuestros riscos y frente a la mar y solo ahí, se pudieran gestar genios como el propio García Cabrera , Agustín Espinosa, Oscar Domínguez, Emeterio Gutiérrez Albelo, Domingo Pérez Minik, o Domingo López Torres, más tarde aglutinados todos ellos en la revista Gaceta del Arte fundada por el critico Eduardo Westherdal, sin la cual no hubiera sido posible que en 1935 el mundo entero miraba para Tenerife. Ese año El Ateneo de Santa Cruz acoge una muestra cultural donde participaron Picasso, Dalí, Arp, Óscar Domínguez, De Chirico, Magritte, Tanguy y Max Ernst. Esta muestra fue denominada como la segunda exposición surrealista mundial.

La Gaceta del Arte defendía las vanguardias arquitectónicas y artísticas europeas hasta el verano de 1936 cuando tuvo que desaparecer por culpa del golpe de estado franquista.

Hay paralelismos tan evidentes que dan escalofríos.

¿Me amordazan?/ ¿me ensordecen, me ciegan? /¿me abandonan,tullido/ de brazos y piernas? /¿...y esta ansiedad de cuña,/que yo quería aquí/y allá y en todos sitios.../acaso-ya-, resuelta/en un humo doliente, en una franca/disolución, en el desgaire/de esta corbata tan mal puesta?/

Decía Emeterio Gutiérrez Albelo por los años 30, sobrecoge la viveza y la actualidad de la estampa, la corbata como símbolo de una burguesía irremisiblemente condenada a desaparecer .

Me voy , arrastro mi cuerpo de un lugar a otro, juntando circunstancias haciéndolas encajar como matrioskas rusas pero, en el fondo, mi pensamiento se ha quedado suspendido en el último instante que fuimos dignos , un momento antes de esta ignominia , la dignidad se fue y me ha dejado suspendida en este lapsus de tiempo, estas cosas no pueden durar eternamente, en algún momento pasamos a las comprobaciones y le pides explicaciones a tu cabeza y le exiges que compruebe y es así como buscas, indagas y de ahí llegas a la conclusión de que esta falsa democracia que nos han vendido no merecía tanto miramiento, ni era una historia tan especial, todo había sido una mala jugada de nuestra imaginación colectiva, nos fabricaron un cuento a medida y nos lo creímos, bajamos los brazos, nos acomodamos y dejamos que otros se ocuparan por nosotros de las cosas importantes mientras nosotros perseguíamos gamusinos llevados a nuestras casas montados en rayos infrarrojos.

Juana Santana

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A SIMONE DE BEAUVOIR

A veces me falta el aire, se me corta la respiración parece que todo es poco, todo es nada.

Busco incansable la secuencia de nostalgias que me empujen a existir y me quedo vacía de nada, llena de ausencia.

Es doloroso competir por ser, nadar en el mar del olvido sin bolla a la que asirme, es doloroso.

El vaivén de los recuerdos se me agolpan, unos sobre otros, se condensan y todo parece poco, siempre parece poco.

Camino incansable y frágil sobre la alfombra que se abre ante mis pies, fallan los tobillos de tanto peso, de tanto lastre, de tanta ausencia.

En mi vientre el impulso del gemido de un dolor que dará paso a la vida, el desgarro de una lágrima que cae, una más de tantas otras que ellas derramaron.

La impotencia de esta cárcel consentida, la esperanza de una mano que comprenda, que se oponga a la sin razón del desaire no elegido.

Ver los barrotes caer, el deseo de poder ser.

Regina Zerené

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Confesiones de alguien como yo

Brotaba la sangre a borbotones, miraba aquello con asco y satisfacción, era yo y no otro quien lo hacía. Quería que fuera rápido así que busqué su cuello con la punta del cuchillo. Lo clavé pero no era suficiente, tuve que cortar como quien le corta la cabeza a un pollo, aquel gran cuchillo de cocina casi no tenía filo, fue desagradable, pero no podía parar, aquel pequeño y abominable cuerpo continuaba moviéndose. ¡Que asco! _pensé

... descarga el cuento completo

Regina Zerené

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Testamento de una iconoclasta

El mundo es ancho y ajeno

( Ciro Alegria)

Si yo Nunca me quise atar a una hipoteca y siempre viví de alquiler con rentas muy sostenibles, pocos muebles y equipaje ligero por si la vida me ofrecía algo mejor en otro lugar, si no sucumbí al influjo del dinero plástico ni al consumo convulsivo de gilipolleces y fui sobria, no entiendo bien eso de colgar cosas en mi cuerpo que no me sirvan para abrigarme en invierno o refrescarme en verano, si nunca me apunté a vuestro festival del despilfarro, por qué ahora tengo que pagar a pachas las consecuencias de vuestros delirios de grandeza,

Si no creo en dios, y no siento ningún respeto por la sangrienta y multimillonaria Iglesia Católica, por qué tengo que ver como acaban con la escuela pública, que debería ser garante de la educación para la dignidad de todas las personas por igual sin distinción ninguna de etnia, credo, sexo o poder adquisitivo, y ver como con mis impuestos favorecen sin pudor a las escuelas privadas para ricos y para católicos ricos.

Por qué cuando me habéis contado el cuento de la democracia me hacéis jugar con las cartas marcadas de forma que siempre ganáis los mismos, los que no cuestionan la injusticia y la desigualdad, los dóciles a las grandes fortunas, los corderos que no dudan frente al pastor en despeñarse por un acantilado si éste se lo pide, arrastrándonos a los demás, a los inocentes, a los que nunca dejasteis participar del festín cuando las vacas eran gordas, y vosotros pacíais ahítos de migajas bajo las mesas de los poderosos. Cada cuatro años bajáis a las cloaca a pedir el voto que os permita acumular posesiones, privilegios, cada vez más alejados de la realidad, cada vez más miserables.

Por qué se tolera la mentira, la doble moral, la ley del embudo y votáis a gente que sabéis con total seguridad que va a apropiarse y acumular como una urraca cualquier cosa que brille, sin medida, dejando vacías las arcas del bien común, produciendo dolor y muerte , la avaricia supera los limites del sentido común y repugna a cualquier persona que tenga un poco de empatía, los psicópatas se caracterizan por no tenerla, eso es lo que sois vosotros, los neoliberales, los defensores al ultranza de la libertad económica, psicópatas sanguinarios sedientos de oro, de poder y de sangre humana.

No cabe duda que lo estáis consiguiendo, muchas personas se suicidan al darse cuenta de la magnitud de la mentira en la que han vivido siempre, cumpliendo con dios y con el César, se ven con una edad madura y poca energía para remontar, prefieren quitarse del medio que rebuscar en la basura para poder comer, porque le contaron que si trabajaban honradamente, ahorraban y no blasfemaban, no iban a tener nunca que rebuscar en un contenedor de basura o en una cola de Cáritas para comer, les habéis mentido, y de todas las mentiras que decís a diario ésta es la más grave porque ésta mata, y se quitan la vida porque no quieren dar ese espectáculo lamentable a sus hijos, no quieren ser una carga en esta larga travesía hacia la nada en la que vuestra avaricia nos ha embarcado.

Ahora pretendéis que veamos como ostentan las urracas, como viven los delincuentes, los mentirosos, los corrompidos, en silencio, sin protestar, para no perturbaros mientras le dais la puntilla a nuestras vidas, pretendéis que seamos tan estúpidos como para esperar algo bueno de vosotros.

Visto lo visto no queda mucho más que hacer que morir en cualquiera de los supuestos que nos habéis habilitado para ello, por depresión y tristeza al perder cualquier esperanza de vivir con dignidad, por enfermedad porque habéis secuestrado también el derecho a curarnos cuando enfermemos , a paliar el dolor los que arrastramos una enfermedad crónica, a que podamos cuidar nuestros dependientes o nos cuiden cuando nos podamos valernos por nosotros mismos, o en la trinchera luchando contra vuestros perros que pagamos para que defiendan este estado de cosas tan infinitamente injusto y vuestra casta de mal nacidos, moriré matando si puedo y os dejo en herencia mi maldición y más absoluto desprecio.

Juana Santana

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Misty Blue

Me obsesiona como sacar toda esta mierda de dentro, siento la necesidad de expulsarlo de mi cuerpo, respiro hondo y pienso en escribir. Escribir me duele, doy marcha atrás y me trago la pelota de basura que tenía en la garganta. Un día tras otro, una noche tras otra las ganas de gritar. A veces canto, así las lágrimas bajan solas. Suena Misty Blue de Etta James, resuena en las paredes de mis arterias, lloro y pataleo, me arranco la piel a tiras y con ella empapelo la pared. Contemplo todo aquello como si fuera un lienzo, intentando encontrarle un sentido, mientras mi cuerpo que está sin cuero, en carne viva, espera resignado una tregua para existir. Miro a mi alrededor y siento asco de mi misma, lástima del género humano.

Nunca comprenderé que te quedaras ahí, impávido, sin ni siquiera mirarme, entendí que no te importaba y eso me dolió, aún hoy sigue doliéndome. Me quedé de pie frente a tu mesa esperando una respuesta, una palabra, cualquiera, pero ni siquiera levantaste la mirada. Hubiera preferido que me escupieras, la verdad, cualquier cosa menos tu silencio.

Decidí salir de ahí lo antes posible, ya había perdido bastante. No sé si eran más las palabras que me quedaron por decir o las que aún espero oír. No lo sé, tampoco lo sabía en ese instante, ni me importaba, sólo quería salir de tu cubículo.

Recorrí el camino inverso que me había llevado allí, sin mirar atrás, sin mirarte, queriendo obviar que ahí estabas, intentando ignorar que eras tú el que no miraba. Mejor salir pronto, ya vería más tarde lo que haría con aquel desaguisado, lo que pudiese, ni más ni menos.

Cuando llegué a casa atrapé las palabras, tanto las unas como las otras, las que no me atreví a decir y las que no llegué a escuchar, todas. Las metí en un bote con formol, por si mañana o pasado o tal vez la próxima semana queríamos hacer como que nada había ocurrido. ¡Cuan inocentes podemos llegar a ser! alargamos las esperanzas para ahorrarnos el trabajo de soltar, de tirarlas por el water. Así soy yo, no tu.

El bote de formol sigue aún en la estantería esperando que lo destapes, porque eres tú quien debería hacerlo, si quisieras, no esperes que lo haga yo por ti, es tu deuda, no la mía. Pero recuerda que incluso las deudas prescriben, porque la memoria cuando quiere no sólo es débil sino caprichosa también.

Escribir me duele, subo un poco más el volumen, cantar también me duele, ya está acabando la canción. Miro la pared, veo mi piel de gallina mientras acompaño en carne viva a Etta y me inundan las ganas de vivir, la pelota del estómago se mueve, parece que vibra…oh love! My whole world turns misty blue!.

Mi pensamientos se alejan, el formol es un líquido curioso, es extraño lo que es capaz de hacer, las palabras nadan esperando una salida al mar, es cruel lo que les hago…, y me río de mi misma.

Regina Zerené

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